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L’AUBE.
Il luit, tonne, et se précipite :
On le voit, sans le voir venir.
— Mais il passe encore plus vite,
Le souvenir !
Il existe, au pays du Scythe,
Un arbre qui croît en un jour.
— Mais ce qui vient encor plus vite,
C’est un amour.
Tout à coup notre cœur palpite ;
Le sourire se mêle au pleur.
— Mais ce qui vient encor plus vite.
C’est un malheur.
On vivait : terrible et subite,
La mort a soufflé le flambeau !
— Mais l’herbe vient encor plus vite
Sur un tombeau.
