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L’artiste est un explorateur insatiable des pays de l’Inconnu. Tel poursuit sa chimère bleue jusqu’au fond du Sahara ; tel autre s’arrête à Montmartre ; tandis que ceux-là couraient les coteaux et les vallons, il en est qui n’ont pas franchi les barrières de la grande ville. Ardents à sonder les dessous et les envers de Paris, ces virtuoses de la couleur se plaisent aux abords des cabarets couleur sang de bœuf, près de ces masures de sinistre apparence où grince, accroché à une potence de mauvais augure, le hideux transparent : « On loge à la nuit. » On peint, sous ces latitudes, au milieu d’une abjecte galerie de Gavroches étiques, d’Arthurs à
