Sur le point de partir, il s’adressa à Michel, le père :
— Vous, j’ vous emmène… Pas d’émotions, je vous l’ai dit… et ma potion à prendre…
— À vot’ service, m’sieu l’ docteur, si c’est pou’ mon bien…
Michel les accompagna et, lorsqu’ils furent partis :
— C’est ton père, l’ boiteux ? interrogea Mlle Rubis.
— Oui, c’est mon père.
— Ah ! mince ! s’exclama-t-elle.
Mlle Youyou, seule, comprit que sa sœur avait du vieux une opinion défavorable.
Ils dévêtirent Gaspard, à eux trois, peinant beaucoup. Les membres en étaient flasques comme ceux d’un pantin de son, et il manqua choir du lit. La nudité apparue, les os énormes, les muscles saillants, Michel détourna son visage et les femmes regardaient, graves, ce spectacle misérable et grand de la vieillesse. Elles étendirent le drap, avec la précaution religieuse que leur eût commandé le mystère de la mort.
