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XIV
Les poings aux tempes, accoudé sur la table nue, Michel songeait. Il n’était pas intervenu dans la querelle de ses parents. Courbé, la pipe aux lèvres, une main derrière son dos, le père allait et venait en boitant. La mère lavait la vaisselle, et le manteau de la cheminée rabattait sa voix hargneuse. Si elle se taisait pour prendre haleine, on entendait le pendule de l’horloge et le pas inégal du marcheur. C’étaient de courtes trêves suivies d’un regain de violence. Ayant énuméré tous les griefs, la femme les répétait. Lasse à la fin, elle déplora sa condition :
— Si j’étais pas une femme… y a beau temps d’abord qu’ces deux fillasses, ell’s s’raient r’tournées dans leur sale Paris !…
