je vous en prie. Votre arrestation comme personne suspecte serait une complication des plus malheureuses. »
Caulfield Gardens était une de ces rangées de maisons à façades plates, avec piliers et portique, qui sont un produit si typique du style victorien dans le West End de Londres. La maison voisine semblait abriter une fête d’enfants, car le bourdonnement joyeux de jeunes voix et la cascade de notes d’un piano résonnaient à travers la nuit. Le brouillard continuait de nous envelopper de son flou bienvenu. Holmes avait allumé sa lanterne et éclaira la porte massive.
« C’est un cas difficile, » dit-il. « Elle est certainement barrée en plus d’être verrouillée. Nous pourrions faire mieux à partir de la cour. Il y a un excellent porche près d’ici, en bas, au cas où un policier trop zélé devrait faire irruption. Donnez-moi un coup de main, Watson, et je ferai de même pour vous. »
Une minute plus tard nous étions tous deux sur place. Nous avions à peine atteint l’ombre bienveillante que nous entendions les pas d’un policier dans le brouillard au-dessus de nous. Alors que leur cadence mesurée s’éteignait, Holmes se mit à l’ouvrage sur la porte du bas. Je le vis se pencher et forcer jusqu’à ce qu’elle s’ouvre brutalement avec un craquement sec. Nous nous précipitâmes à travers le passage obscur, fermant la porte derrière nous. Holmes nous guida en haut d’un escalier incurvé de pierre nue. Son pinceau de lumière jaune brilla sur une fenêtre basse.
« Nous y sommes, Watson —— ce doit être celle-là. »
