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satires.
Repose-toi.
Tu me dis de ne plus écrire absolument de vers ?
Je le dis.
Que je meure, si ce ne serait pas le mieux ; mais je ne puis dormir.
Qu’ils passent trois fois, frottés d’huile, le Tibéris à la nage, et qu’ils se lavent, à la nuit, le
corps de vin pur, ceux qui ont besoin d’un profond sommeil. Si tu as une telle rage d’écrire, ose
