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Cruel c’est toi, la nuit, qu’en songe
Pressent mes bras : tantôt je te poursuis
Au Champ de Mars ; tantôt je plonge
Pour te reprendre au Tibre où tu me fuis.
II
À JULE ANTOINE
Jule, quiconque ose suivre Pindare,
D’ailes de cire use au sein de l’éther ;
Il donnera bientôt, nouvel Icare,
Son nom à quelque mer.
Comme un torrent, dont la pluie enfle l’onde,
Tombe d’un mont en franchissant son lit,
Ainsi Pindare, immense flot, jaillit
De sa source profonde,
Digne à bon droit du rameau d’Apollon,
Soit qu’il émaille un large dithyrambe
De termes neufs, et se soustraie ingambe
Aux jougs du saint vallon ;
