Viens ! tu videras, à l’ombre, maints calices
D’innocent Lesbos, sans qu’à des chocs ingrats
Thyonée, au sein de nos délices,
Provoque Mars ; enfin point ne craindras
Que l’ardent Cyrus, ô ma beauté mignonne,
Sur toi porte l’ongle en un jaloux transport,
Lacérant ton agreste couronne,
Ta robe aussi, digne d’un meilleur sort.
XVIII
À QUINTILIUS VARUS
Varus, ne plante rien avant le cep sacré,
Autour du gai Tibur, des remparts de Catile.
Malheur aux gosiers secs, un dieu l’a déclaré !
Le vin éloigne seul l’inquiétude hostile.
Après boire, qui craint milice ou pauvreté ?
Qui ne chante plutôt Bacchus et la beauté ?
Mais les dons de Liber ont leurs sages limites
Songeons qu’ayant trop bu Centaures et Lapithes
S’égorgèrent ; songeons qu’Evius est de fer
Pour le Thrace aviné dont le cerveau d’enfer
