quatre-vingt-deux vers, comme Goethe pendant quatre-vingt-deux ans. »
« Henry Monnier, Hoffmann en garde national. »
« George Sand, l’acier d’un homme trempé dans les larmes d’une femme… »
« Esquiros, un farouche qui a le tort de vouloir nous persuader que l’humanité va quelque part. »
« Scribe, cent mille livres de rentes : quand on pense qu’une grammaire française ne coûte que cent sous ! »
Voilà donc Eggis consacré. Lui et Coligny firent merveille dans l’Artiste. Par malheur, Eggis était né pour se jouer des tours à lui-même. Je l’avais trouvé un peu trop insensé dans sa vie privée. Il lui fallait traverser mon jardin pour aller à son pavillon. Or, il me fallut devenir sévère pour fermer la porte la nuit et bannir bien vite les dames nocturnes qu’il ramenait avec lui — passé minuit — sous prétexte de faire de la musique. Il m’avait dit :
