Voyez, cher ami, si ce n’est pas une fatalité ! Ma femme, qui se porte bien toute l’année, s’avise d’être incommodée aujourd’hui, et incommodée de la seule incommodité peut-être qui puisse altérer un profil[1]. Elle a horriblement mal aux dents et, en outre, les lèvres enflées et cuisantes. Vous n’auriez donc aujourd’hui qu’un modèle souffrant et défiguré. Or, je me souciais fort peu de vous prévenir de ce contre-temps, tenant beaucoup à la joie de vous voir aujourd’hui, et prévoyant que cette lettre nous en priverait peut-être, mais ma femme me rappelle combien votre temps est précieux, et mon égoïsme cède. Venez pourtant, n’est-ce pas, si vous pouvez, et n’oubliez pas que personne ne vous admire plus que moi, parce que personne ne vous aime davantage.
P. S. — Ma femme compte bien qu’il ne sera plus question de son bobo lundi.
Vous allez donc enfin nous revenir, mon jeune et cher poëte ! C’est une agréable et douce nouvelle au milieu de mes chagrins de famille. J’aime bien votre lettre, mais j’aimerais encore mieux vous.
J’ai vu ce méchant portrait dont vous me parlez ; il me semble qu’on m’a flatté et qu’on m’a gâté ; c’est un joli garçon, tradition populaire. Au demeurant, vous en avez eu pour votre argent. Je demande toujours le vôtre à David, et je le gronde de ne l’avoir pas encore publié pour vos amis. Savez-vous qu’il y a dans le dernier Feuilleton une ballade qui est un petit chef-d’œuvre ? Faites-en mes compliments à M. V. P. C’est magique, c’est pittoresque, c’est neuf et d’un excellent ton de style. On dirait une de ces vieilles et admirables compositions d’Albert Dürer ou de Rembrandt.
À propos de grands peintres, ne croyez pas, je vous prie, sur la foi de
- ↑ Le médaillon de Mme Victor Hugo, qui est au musée d’Angers, porte la date : 1828.
