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Certe, il est utile
Qu’on voie en mon style
Les rois châtiés,
L’ouragan, l’outrage,
Et toute la rage
Des grandes pitiés.
Certes, je dois plaire,
France, à ta colère,
Quand je dis : Allons !
Et quand j’encourage
Au souffle, à l’orage,
Les noirs aquilons.
Et quand aux poètes,
Je dis : Gypaètes,
Faucons et vautours,
Guerre aux infidèles !
Guerre ! ayons des ailes
Puisqu’ils ont des tours !
Guerre au front servile !
La lâcheté vile
Du fourbe est l’appui :
Guerre au’ maître ’infâme !
Dispersons notre âme
En foudre sur lui !
Je sens que moi-même,
Furieux, je m’aime ;
Et je suis content
Quand sous mon vol sombre,
Le, tyran, dans l’ombre,
Tête basse, attend.
