Cette hâte pouvait faire chavirer les canots. Ockleford, le lieutenant, et les trois contre-maîtres, Goodwin, Bennett et West, continrent cette foule éperdue d’horreur. Dormir, et tout à coup, et tout de suite, mourir, c’est affreux.
Cependant, au-dessus des cris et des bruits, on entendait la voix grave du capitaine, et ce bref dialogue s’échangeait dans les ténèbres :
— Mécanicien Locks ?
— Capitaine ?
— Comment est le fourneau ?
— Noyé.
— Le feu ?
— Éteint.
— La machine ?
— Morte.
Le capitaine cria :
— Lieutenant Ockleford ?
Le lieutenant répondit :
— Présent.
Le capitaine reprit :
— Combien avons-nous de minutes ?
— Vingt.
— Cela suffit, dit le capitaine. Que chacun s’embarque à son tour. Lieutenant Ockleford, avez-vous vos pistolets ?
— Oui, capitaine.
— Brûlez la cervelle à tout homme qui voudrait passer avant une femme.
Tous se turent. Personne ne résista ; cette foule sentant au-dessus d’elle cette grande âme.
La Mary, de son côté, avait mis ses embarcations à la mer, et venait au secours de ce naufrage qu’elle avait fait.
Le sauvetage s’opéra avec ordre et presque sans lutte. Il y avait, comme toujours, de tristes égoïsmes ; il y eut aussi de pathétiques dévouements[1].
Harvey, impassible à son poste de capitaine, commandait, dominait, dirigeait, s’occupait de tout et de tous, gouvernait avec calme cette angoisse, et semblait donner
- ↑ Voir aux Notes.
