Cette page n’a pas encore été corrigée
V
Falkenfels, qu’on distingue au loin dans la bruine,
Est le burg démoli d’un vieux comte en ruine.
Je voulus voir le burg et l’homme. Je montai
La montagne, à travers le bois, un jour d’été.
On rencontre à mi-côte, en un ravin tombée,
Une vieille chapelle où court le scarabée ;
Nul curé n’y venant prier, elle croula ;
Car tous sont appauvris dans ce dur pays-là,
Hélas, c’est en haillons qu’on danse à la kermesse,
Et personne n’a plus de quoi payer la messe.
Or, pas d’argent, voilà ce que le prêtre craint ;
Une niche indigente effarouche le saint,
Il déserte ; au moment d’entrer, le dieu renâcle
Sur le seuil dédoré du pauvre tabernacle ;
C’est pourquoi la chapelle est morte. Je laissai
