Cette page n’a pas encore été corrigée
Des coteaux mal boisés, des villes mal gardées ; Non, c'est le châtiment, de quoi ? De nos idées, Et des pas en avant que fait le genre humain !
LE POËTE
C'est pour venir jeter dans notre dur chemin Cette explication sourde, bigote, athée, Que tu te couronnais d'une mitre argentée, Prêtre, et que d'un camail sacré tu t'empourprais ! La France est accablée, et Dieu l'a fait exprès !
LE PRÊTRE
Oui.
LE POËTE
Quoi ! l'assassinat des villes et des plaines,
Quoi ! la peste exhalant ses infectes haleines, Quoi ! le silence affreux mêlé d'un affreux bruit, Quoi ! toute cette trombe éparse dans la nuit, Immense, noyant l'homme et la terre féconde, Et délayant la mort pour engloutir un
