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Et les oiseaux fuyaient au fond des brumes grises.
Il disait aux forêts : M’enverrez-vous vos brises ?
Les arbres lui faisaient des signes de refus.
Car le proscrit est seul ; la foule aux pas confus
Ne comprend que plus tard, d’un rayon éclairée,
Cet habitant du gouffre et de l’ombre sacrée.
Marine-Terrace, janvier 1855.
