Le boy s’arrêta, et répondit :
— Au Cashmere.
— Quoi faire ?
— Porter cette malle.
— Eh bien, tu porteras aussi ces trois lettres.
Mess Lethierry ouvrit le tiroir de sa table, y prit un bout de ficelle, noua ensemble sous un nœud en croix les trois lettres qu’il venait d’écrire, et jeta le paquet au boy qui le reçut au vol dans ses deux mains.
— Tu diras au capitaine du Cashmere que c’est moi qui écris, et qu’il ait soin. C’est pour l’Allemagne. Brême via London.
— Je ne parlerai pas au capitaine, mess Lethierry.
— Pourquoi ?
— Le Cashmere n’est pas à quai.
— Ah !
— Il est en rade.
— C’est juste. À cause de la mer.
— Je ne pourrai parler qu’au patron de l’embarcation.
— Tu lui recommanderas mes lettres.
— Oui, mess Lethierry.
— À quelle heure part le Cashmere ?
— À douze heures.
— À midi, aujourd’hui, la marée monte. Il a la marée contre.
— Mais il a le vent pour.
— Boy, dit mess Lethierry, braquant son index sur la cheminée de la machine, vois-tu ça ? ça se moque du vent et de la marée.
