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la bièvre
sorte, pour elle, un coin de dilection, un lieu de repos,
un retour d’enfance, une reprise de la campagne où
elle était née ; maintenant, c’est fini, d’inutiles
ingénieurs l’ont enfermée dans un souterrain, casernée
sous une voûte, et elle ne
voit plus le jour que par
l’œil en fonte des tampons
d’égout qui la recouvrent.
