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La rose est le soin des poètes et l’amie des Muses ; elle est douce à cueillir, même si l’on se pique à ses épines.
Il est doux de réchauffer la rose dans sa main, et de juger, en frappant ses feuilles, du succès de nos amours.
Elle sied dans les festins et dans les fêtes de Dionysos.
Que faire sans les roses ? Eôs n’a-t-elle pas les mains roses ? Les Nymphes n’ont-elles pas les bras roses ? Et Aphrodita elle-même n’est-elle pas nommée par les sages, la Rose ?
Ne sert-elle pas dans les maladies ? Elle embaume les morts ; elle résiste au temps. Vieille, elle garde l’odeur de sa jeunesse !
