— Continuez, je vous prie.
— Le 8, embarquement sur le steamer Mexico, qui, faisant le service de cabotage sur la côte orientale de la mer Vermeille jusqu’à Mavari, me rapprochait de Guaymas, tête de ligne du chemin de fer qui devait me permettre de rentrer en Europe par les États-Unis.
— Ne vous arrêtez pas, madame.
— Le 13, arrivée à Mavari. Le lendemain, fait prix avec le patron d’un bateau de pêche pour être conduite à Guaymas. Départ le 16. Le 17, les courants nous portent vers la petite île de Tortuga, à peu de distance de la côte Californienne dominée par les trois pics de Las tres Virgines. Là, on a tiré la barque à terre, car le patron craint une tempête du nord qui rendrait impossible l’accès de Guaymas, situé sur l’autre rive à quatre-vingts kilomètres à peine.
Linérès ne perdait pas un mot de cette lecture.
Elle devinait qu’il allait être question d’elle, qu’elle saurait enfin comment son existence avait été cousue, comme disent les Léonais, à celle de sa mère adoptive.
— Toute la nuit du 17 au 18, le vent souffla avec rage. Il s’apaisa un peu vers l’aube. Le patron déclara qu’au milieu de la journée nous pourrions repartir sans danger. Pour occuper le temps, je parcourus la petite île. J’arrivai le long du chenal, large de trois à quatre cents mètres à peine, qui la sépare de la presqu’île californienne. Et là, dans une anse tapissée de sable rouge, je trouvai une fillette que je jugeai âgée de deux ans environ.
— Le 18 août 1892, prononça Frey d’un ton grave.
Comme ses interlocutrices l’interrogeaient du regard :
— Poursuivez, madame, je vous en conjure, je m’expliquerai après.
— Soit donc, consentit la comtesse.
Et reprenant sa lecture :
— L’enfant était privée de sentiment. Pour tout vêtement, une petite chemise sans aucune marque. Elle avait dû être jetée sur la côte par le flot. Je la crus morte d’abord, mais il n’en était rien… Comment ne s’était-elle pas noyée ?… Cela reste inexplicable.
— Bon, cela n’est point pour nous préoccuper. L’enfant vivait, voilà l’essentiel.
