Elle fit un effort pour fixer sa pensée et d’une voix mourante :
— Non.
— Je vais donc vous l’apprendre. On vous a promis sa vie contre votre consentement à un mariage que désire le roi.
— Je me souviens.
— Eh bien, à l’instant même où vous aurez prononcé devant le prêtre le : Oui, qui vous liera pour toujours, cet officier montera à cheval et sera libre.
Lucile baissa la tête et ne parut plus s’intéresser aux choses extérieures.
Dans la vieille église, peu de monde. Assis sur le siège réservé au fiancé, Enrik Bilmsen, le visage rayonnant sous ses cheveux blond pâle, portait un costume de voyage. Cette infraction aux règles usitées en pareil cas rappelait qu’aussitôt après la cérémonie, les époux seraient emportés par une chaise de poste vers Montereau, où M. de Metternich avait mandé son secrétaire, toute affaire cessante[1].
Guidée par d’Artin, Lucile prit place à côté de l’Allemand.
Et le vieux curé du Saint-Voile parut, accompagné des enfants de chœur et du clergé de l’église.
La messe commença.
En bourdonnement confus, les versets frappaient les oreilles de la jeune fille. Les tintements de la sonnette sacrée, les fumées d’encens, tout se confondait dans sa tête.
L’instant de l’échange de l’alliance arriva.
Elle n’eut point de révolte, point de résistance dernière. Rien ne la tira de son morne abattement.
L’anneau fut passé à son doigt.
Elle était mariée.
Alors le suisse, debout à deux pas des époux, leva la haute canne qu’il tenait à la main.
Un homme, qui semblait attendre ce mouvement, traversa l’église, et parvenu sous le porche, cria au dehors :
— Laissez aller.
Un murmure, parti de la place, répondit et pénétra avec une bouffée de vent dans le temple, ainsi qu’un gémissement.
C’était la foule qui prenait part à l’hyménée d’Enrik Bilmsen.
Comme l’avait annoncé le vicomte d’Artin, presque aussitôt, un bruit
- ↑ Correspondance intime de M. de Metternich.
