ne vous imaginons tellement en robe rose que parce que vous vous êtes échappée du lamentable châle, comme un papillon de sa chrysalide. Oui, il faut bien avouer que ni les piqûres à l’amour-propre ne vous furent épargnées ni les douleurs qu’un cœur sensible semble sécréter.
Je vous ai dit que je n’irai point fouiller dans vos meubles. D’autres l’ont fait. Était-ce bien leur droit ? En tout cas, je n’ai pas voulu lire, encore qu’il fût entre mes mains, le cahier pour lequel vous avez en vain demandé le secret.
Eh ! Que m’importe aussi tant d’autres documents, et si divers ! Au-dessus de leur sécheresse, au-dessus de leurs poussières, une vérité plane. Il m’est égal que certains philosophes aient voulu enchaîner le centaure de votre frère au bloc de la matière brute. Vous me comprenez, chère et grande âme, au delà de la tombe : la porte du Ciel n’est point si lourde qu’un seul mot ne puisse la faire s’ouvrir. En quelques passages que se trouve ce mot dans l’œuvre de Maurice, je sais qu’il y est et que nul ne pourra l’en arracher, non plus que l’on n’enlève au granit breton
