Et je revois, boudeur, dans son petit habit,
à vos genoux, l’enfant poète et philosophe…
Mais qu’avait-il ?… Pourquoi pleurant aux couchants roses
regardait-il se balancer les nids de pies ?
Oh ! qu’il vous supplia, souvent, du fond de l’âme,
de mettre un frein aux dépenses exagérées
que vous faisiez avec cette légèreté
qui est, hélas, le fait de la plupart des femmes…
Mais vous, spirituelle, autant que douce et tendre,
vous lui disiez : Voyez ! le petit philosophe !…
Ou bien le poursuiviez de quelque drogue rose
dont vous lui poudriez la perruque en riant.
Doux asiles ! Douces années ! Douces retraites !
Les sifflets d’aulne frais criaient parmi les hêtres…
Le chèvrefeuille jaune encadrait la fenêtre…
On recevait parfois la visite d’un prêtre…
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