— Le palet est juste…
— Aï !… Que je me suis fait mal au genou…
— … Et alors, raconte l’une des promeneuses à ses compagnes, et alors, ma chère, quand elles furent allées dans la chambre, et qu’elles furent revenues au réfectoire, on s’aperçut qu’elles parlaient peu, et que leurs voix étaient rauques… Elles disaient qu’elles revenaient de Palestine… La converse qui les servait à table, ma chère, vit une botte rouge sous la robe… tout à coup…
— L’épingle est entrée dans la balle !
— Aï ! Aï ! Aï !
— Que tu es sotte !… Ma chère, si tu cries comme ça, je n’y fais plus.
Le vent souffle toujours, désolé. Des moineaux déjà gonflés par le froid pépient dans la poussière, craintifs, s’envolent en emportant des miettes de pain.
Clara d’Ellébeuse est seule, assise sur un banc, pliée en deux, une main sur sa poitrine. Depuis trois jours, elle est en proie à des douleurs aiguës qui la prennent au long des côtes, à l’échine, à la gorge, à la nuque. Elle serre les dents et ne dit rien de son mal, soit qu’être plainte l’exaspère, soit qu’une épouvantable idée ait germé dans son cerveau déséquilibré. Un petit cri, parfois, et c’est tout. Elle est là, depuis le commencement de la
