BISKRA
Au clair de lune, la modulation des flûtes douces aux lèvres violettes des petits Soudanais enchantait nos âmes.
Petit Mhammhar, petit pauvre gentil, ton crâne d’ébène bleue était comme un fruit singulier, un de ces fruits lourds que, sous la voûte opaque des feuillages de l’île, trouvait Robinson Crusoë.
Aux quartiers arabes, dans les flammes, les épiceries et les musiques, les corolles des femmes vénéneuses s’épanouissaient…
Mais elles ondulaient, comme l’eût désiré Flaubert, venaient à nous du fond du café maure, lentement, la tête haute, abruties par l’étourdissant et continuel frappement des tambours funèbres, pâles sous les fards, bruissantes sous les colliers et les jugulaires d’or.
Elles agitaient sur elles de changeantes soies et, brusquement, faisaient tressaillir leurs seins. Elles étaient si graves qu’elles paraissaient mortes.
Et l’on eût dit, sous ce résonnement de peaux
