d’âne tendues, l’éclatement de fleurs du mal sous un écho d’orage.
Ma douleur s’endormait aux teintes et aux sonorités, semblable à ce pâle extatique, plus pâle que son burnous, et qui s’hypnotisait aux grêles cris des fifres nasillards, à la menace des tambours sourds, à l’éblouissement des sequins.
Au matin, le long des cassis et des mimosas, les trompettes fraîches des soldats éclataient.
Les palmiers rigides, pareils à des bouquets de fer, tranchaient l’azur.
La Mère des cyprès de Biskra tombait, comme une larme immense et noire, à l’horizon du village nègre…
Le village nègre !… Ils étaient quelques-uns, jouant aux osselets sur des damiers crasseux, fumant du haschisch dans de petites pipes dont ils secouaient la cendre parfumée sur des terrines rouges, et, parfois, ils buvaient de l’eau pure dans un vase goudronné.
Les yeux de ces fumeurs étaient si tristes qu’ils semblaient refléter leur vie.
