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I
Petit fut mon nom ; Maman fut le sien.
- (Les Confessions, Part. I, liv. III.)
— Petit ?
— Maman ?
Ces deux mots prononcés par eux frappent mon oreille. Pourtant, entre eux et moi, il y a la mort ? Qui sait ?
Ô matinée où je grimpe vers les Charmettes ! Cent soixante-trois ans sont passés depuis, de ce que nous appelons : la vie.
Une église de Chambéry pleure dans l’azur, pleure comme une sœur immatérielle qui m’accompagnerait dans ce pèlerinage depuis si longtemps désiré. Et je comprends maintenant le souffle qui fait partir, qui gonfle le cœur et les bannières des hommes qu’un grand souvenir sollicite.
N’est-ce pas la même matinée d’un Été finissant que, descendue de sa chaise, « à moitié chemin,
