— Comment !… Mais… vous… n’êtes pas mort ?…
M. Célestin Croupion parut légèrement offusqué de ce qu’il prenait pour une plaisanterie de mauvais goût. Il me répondit, très grave, presque solennel :
— Mais, monsieur, j’espère bien ne pas mourir de si tôt.
— Excusez-moi, susurrai-je, confus, je crois alors que je me suis trompé de Croupion…
— Pas du tout, monsieur, je suis le seul Croupion de la rue de Rivoli.
— Et vous êtes bien M. Célestin Crou…
— Célestin, précisément, monsieur, Célestin, pour vous servir.
J’étais ahuri.
— Voilà qui est extraordinaire ! murmurai-je.
M. Croupion me considérait avec cet air méfiant dont on comtemple les fous d’une espèce dangereuse.
Bravement, je mis les pieds dans le plat et lui expliquai qu’un cul-de-jatte portant son nom était mort… Il y avait eu confusion, etc.
Mon interlocuteur remarqua que cette confusion était au moins étrange, qu’il y avait très peu de Croupion à Paris — excusez du peu ! marquise — qu’il n’avait jamais épousé personne — du moins officiel-
