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L’INCONNU
- À SÉVERINE,
au meilleur, au plus sûr de mes amis,
en souvenir de celle qui n’est plus.
J’avais frappé trois fois sans obtenir de réponse. Impatienté, je m’en allais en maugréant contre le concierge qui ne savait jamais si ses locataires étaient chez eux, lorsque la porte tourna enfin sur ses gonds. Le sculpteur vint m’ouvrir ; ne pouvant me donner sa main, empâtée de terre, il me tendit le poignet que je serrai amicalement.
