faire des soustractions avec des zéros, et je ne comprends rien à la preuve de la division, rien, rien !
Mon père en rit, le professeur de lettres aussi.
Je suis toujours dans les six derniers.
Mais un beau jour, une nouvelle se répand.
Grand étonnement. Rumeur dans la cour, sous les arcades.
J’ai été premier en géométrie.
Le professeur de lettres me fait un peu la mine. Suis-je un volcan — ou n’en suis-je pas un ?…
Le coup est tellement inattendu qu’on se demande si je n’ai pas pillé, copié, truqué, et l’on m’appelle au tableau pour voir si je m’en tirerai la craie à la main.
Je m’en tire, et j’ajoute même à la leçon. Je me tourne vers mes camarades et je leur explique le problème en faisant des gestes, en prenant des livres, en ramassant des bouts de bois ; je roule des cornets, je bâtis des figures et je ne m’arrête que quand le professeur me dit d’un air blessé :
« Est-ce que vous avez bientôt fini votre manège. Est-ce vous qui faites le cours, ou moi ? »
Je remonte à ma place au milieu d’un murmure d’admiration.
À la fin de la classe, on m’interroge :
« Comment as-tu donc fait ? Quand as-tu appris ? »
Comment j’ai appris ?
Il y a dans une petite rue une maison bien triste avec quelques carreaux cassés qu’on a emplâtrés de
