lencieux ; elle fut saisie d’horreur ; elle tomba à genoux.
— Ô Milbert, dit-elle, adieu ! adieu !… Mon Dieu, ayez pitié de moi ! Mon Dieu, mon Dieu ayez pitié de moi !
Et, sans regarder plus longtemps le gouffre qui allait lui servir de sépulture, elle croisa ses bras sur sa poitrine et se précipita dans le lac.
D’ordinaire, les poëtes racontent, dans les scènes de ce genre, que la nature est en deuil, que le ciel se voile, que les branches des arbres s’abaissent. Historien véridique, je suis forcé de dire que la nuit resta belle et sereine, que les étoiles continuèrent à scintiller, que le chèvrefeuille de la terrasse de Montreux ne cessa pas d’exaler son parfum, et qu’un rossignol caché sous ses fleurs n’interrompit pas sa chanson amoureuse.
Aux yeux de la nature, la plus charmante femme du monde qui disparaît dans le lac de Genève, ce n’est rien de plus que cette mouche qui se noie dans votre verre.
