Quelqu’un s’écria en bâillant : « Rosalie ne viendra donc pas ?
— Elle m’a promis d’être exacte, répondit un nommé Tripard, interne de Foutange, le médecin des hystériques et somnambuliques. Elle ne peut manquer de parole. »
Effectivement, deux minutes après, entra en tourbillon une créature assez jeune, assez jolie, aux cheveux blonds ébouriffés, au petit nez en l’air, et vêtue d’étoffes tapageuses : « Bonjour, Tripard ! — Et elle l’embrassa. — Salut, la compagnie ! Je ne suis pas en retard ?
— Non, tu es à l’heure. Quoi de neuf ?
— Le neuf, c’est que tu préviendras ton patron que je ne veux plus lui servir de mannequin à moins de trois louis. Voyons, jeunes gens, quarante francs pour une attaque, est-ce raisonnable ? J’ai des sueurs froides toute la nuit après les cliniques. Vous ne vous doutez pas du turbin qu’ils me donnent là dedans. On me flanque en léthargie, en catalepsie, en somnambulisme. Tout ça m’éreinte, et c’est mon amant, un interne à la maison de santé Malamalle, qui m’a conseillé : Ma petite, à ta place je réclamerais trois louis. Ton Foutange est un vieux rat. » Rosalie parlait avec une volubilité fantastique. Ses yeux clairs et bridés tournaient et viraient, comme des papillons autour de la flamme. L’assemblée riait.
« Tiens, prends une tasse de café, et on verra, ajouta Tripard, dont la figure malicieuse exprimait la jubilation. — La voilà, messieurs, cette Rosalie, qui a servi à tant de belles expériences relatées dans les journaux de notre infaillible Cloaquol ; cette Rosalie sur qui nous avons basé notre extraordinaire système de la sensibilité neuro-musculo-cérébro-cutanée ; cette Rosalie, point de départ de tant de merveilleux travaux que nous conteste le méchant Boustibras ! Saluez, car elle a fait couler plus d’encre qu’il ne passe d’ordures dans nos égouts ou de malades dans les pattes de Malasvon ! »
À ce moment parut Gigade. Bien que chef de service,
