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ser sa blessure ; elle est profonde, incurable. En vain, d’une main fiévreuse, tente-t-il d’approcher de sa bouche la coupe des plaisirs : ses lèvres crispées refusent de s’ouvrir ! Il veut oublier, et ne cesse de se souvenir. Il s’expatrie, il dévore l’espace, mais partout le poursuit le spectre déchaîné du bonheur évanoui !
Et c’est cet homme brisé par la torture, cet homme qui n’aspire plus qu’au néant du tombeau, cet homme que le malheur rend sacré, que vous allez, vous, flageller publiquement et taxer arbitrairement, l’assimilant ainsi à un animal immonde ou un produit manufacturé ?
