— Je vous suis donc bonne à quelque chose ! répondit Ondine d’une voix contente.
— Voyez la grande affaire ! reprit-il en riant aussi. Pour quelques méchantes petites lettres qui fourmillent de fautes, n’allez-vous pas vous croire bien essentielle à ma destinée ?
— Cette pensée serait douce, mon oncle ; mais je ne vais pas si loin.
— Enfin, lisez-moi ce brouillon ; je ne pas fâché de revoir ce que je pensais alors : il y a aussi chaque année du changement dans nos idées comme dans nos figures. Une lettre est le portrait de l’âme qui s’y peignit le jour où elle fut écrite. Que de femmes tomberaient évanouïes, s’il en était ainsi de leurs autres miroirs, en y revoyant tout à coup mille choses disparues sans qu’elles y prissent garde ! Pauvres femmes ! Lisez, ma nièce.
