Que voulez-vous enfin ? Vos vers et vos romans
Ne sont-ils pas assez d’affreux accouchemens !
Assez n’avez-vous pas, sur la tragique scène,
De chiffons moyen âge affublé Melpomène !
L’adultère attend-il des traits plus hasardeux,
Et le vice effronté des tableaux plus hideux !
L’art révolte au théâtre, il ne peut plus séduire.
L’artiste dans le vrai ne sait plus se produire :
L’un d’eux, un grand talent que vous avez faussé[1],
Dit qu’il lui faut un drame où tout parait forcé[2] !
Une nature vague, horrible, où tout s’enflamme,
Peut seule dilater sa poitrine de femme.
Vous avez remplacé la terreur par l’horreur :
Et c’est là votre crime,… ou plutôt votre erreur.
— Il fallait tout changer : et voilà notre gloire !
Mais nous voulons encore agrandir la victoire,
Et nos chefs sont usés ! ils ont tous fait leur temps :
C’est notre tour enfin ! — Eh bien ! soyez contens.
Où nous mènerez-vous, insensés ? je l’ignore :
Mais que vous reste-t-il à renverser encore ?
— Tout ce qui n’est pas nous. — Mais votre tour viendra :
Aujourd’hui vous brisez ; demain vous brisera :
Ou plutôt c’est le temps qui, dans un court espace,
Grand redresseur de torts, mettra tout à sa place ;
Loin de lui, près de lui verra des immortels,
Et, loin de les briser, mêlera leurs autels ;
Ôtera le pavot du laurier des classiques,
Et l’enivrant orgueil du front des romantiques.
Tout système exclusif est erreur ou danger.
Il faut changer beaucoup, et non pas tout changer.
L’art ne peut plus désormais rester en arrière ;
Mais il faut, sans désordre, élargir la carrière.
Il faut, des deux côtés, d’amples concessions.
Écrivains ennemis, mettez les passions
Dans des ouvrages d’art et non dans vos disputes.
Prenez, pour vos succès, des leçons de vos chutes.
Rapprochez vos deux camps, car bientôt vous n’aurez
Des couronnes qu’autant que vous vous entendrez
À ne prendre, pour règle inviolable et sûre,
Que le vrai, que le goût, la langue et la nature.
Page:La France littéraire (éd. Malo), tome 13, 1834.djvu/405
Cette page a été validée par deux contributeurs.
405
POÉSIE.
Villenave père.
