-367— • les gobelins et les portraits héraldiques, elle s'opiniâtra à déchiffrer la fin de cette lettre stupéfiante. Illuminées ainsi, par saccades, aux reflets de l'âtre, les lignes de l'écri ture sympathique revêtaient une portée, une signification occulte, les mots disaient plus qu'ils ne voulaient dire ; ils contractaient un bizarre accent de conjuration, se scandaient en des rythmes énerveurs, crépitaient avec les flammes de l'âtre et se mettaient à chanter, insidieux, psalmodiques, lourds de ces intonations morbides qui mordent aux fibres les plus intimes" ceux qui hésiteraient à fuir : «... Aide-moi. Sauve-le!... Viens à notre secours... A celui de la mère et du fils!... Toi seule le peux, ma toute bonne, ma chère Minerve... le nom bien légitime dont on t'appelait à la pension... La grande ville ne valait rien à mon pauvre enfant. Il est intelligent, enthousiaste jusqu'à l'exaltation, sensitif et ardent, trop chevaleresque, trop idéaliste, enclin, hélas, à confondre avec la sévère algèbre de toute la vie les mélodieuses chimères qui chantent en sa vingtième année!... Sache aussi qu'il est beau, tellement beau que jamais, à l'époque où je le concevais, les plus ambitieux mirages maternels ne me le montrèrent revêtu de perfec tions semblables... Or, une de ces odieuses filles contre les maléfices desquelles notre religieux amour, à nous autres mères, n'a jamais prévalu, se flattait de le perdre, de le ravaler à la taille des plus piteux viveurs; je désespérais, je me consumais d'angoisse et de détresse, j'étais orpheline de mon enfant. Une crise redimante déchira cet abominable roman : l'infidé lité de la charmeuse fut prouvée à mon fils. Le coup faillit l'emporter. J'ai profité du bouleversement, de l'incandescence de son être pour le déterminer à rompre sur le champ... Mais je ne voyais pas encore la fin de mes affres. En l'atmosphère empoisonnée de la ville, je craignais une rechute. J'étais aussi perplexe qu'un chirurgien en quête d'un asile pour le patient auquel il vient de faire subir une opération suprême. Un coup de lumière céleste, une inspiration des anges m'a désigné ton ermitage, ta sainte et saine retraite champêtre, le château de Gasparheyde, comme le sanc tuaire, le havre de salut où les dernières tourmentes passionnelles expirent en un murmure balsamique et réparateur. Sois-lui bonne, sois-lui une autre moi-même; non, grâce à ta radieuse et souveraine sagesse, sois -lui meilleure que sa mère ... Il lui fallait avec la compagnie d'un esprit aimable et supérieur, les espaces tonifiants, les courses et les battues aventureuses par les forêts et les bruyères... Un mot, vite un mot, et il débarque à Gas parheyde... Tu l'écris, n'est-ce pas? Eh bien, c'est inutile de le jeter à la poste; je n'ai pas attendu, je n'attends pas ce mot d'acquiescement; sûre
