ses splendeurs dans l’enceinte de l’Exposition. Il mourut un peu de sa fin, car il mourut de tout. Il l’avait aimée avec candeur. Il n’en bougeait pas. Il buvait toute cette joie à même, comme on boit du sang aux abattoirs. Il rebâtissait son palais dans tous les palais. Il récupérait l’univers, la gloire, les richesses, la renommée, le temps et l’immortalité. Ce fut un long et beau rêve pour un mourant. Un jour, il sortit plus tôt par la porte de l’Alma pour aller visiter l’œuvre de Rodin. Ce jour-là, il était, ou à peu près, l’unique pèlerin. C’est, encore, de la tragédie, et le Maître lui montra de plus près la Porte de l’Enfer.
Mais voilà bien des détails : finissons-en. Treize personnes qui, en un dortoir de banlieue, se découvrent devant un cercueil tiré d’un numéro treize, un corbillard boiteux à peine étoilé d’agent sale, deux landaus de duel en guise de voitures de deuil, une couronne de lauriers, des fleurs hagardes, une église, sans drap mortuaire, qui ne sonne point à la mort et qui n’ouvre au cortège qu’un bas-côté ; une messe basse vide de musique, une absoute scandée par des lèvres anglaises qui font du latin liturgique une bouillie d’Écosse non-conformiste, le salut magnifique d’un capitaine de la garde sur la place Saint-Germain-des-Prés, trois reporters qui comptent les assistants comme à l’anthropométrie, c’est là l’adieu de la Terre à un de ses enfants qui voulut la magnifier et étendre son songe, c’est là le glas tacite d’une vie de phantasmes et de superbeauté rêvée, c’est le pardon, c’est la récompense ; c’est, dans un matin hypocrite et qui se dérobe, l’aube de l’éternité !
M. Wilde, de la religion catholique, n’avait reçu que deux sacrements, le premier dans le coma, le dernier dans le sommeil suprême. Le prêtre qui l’expédia, barbu et anglais, semblait lui-même un converti. J’ai le droit de dire ici qu’il était assez catholique de cœur pour n’avoir besoin ni du baptême ni de l’extrême-onction, qu’il aimait assez la pompe romaine, les cérémonies, jusqu’aux effets de vitraux et d’orgue, pour exiger un peu plus que ces tréteaux muets, ces impositions hâtives et cette sorte de lourde ablution par quoi le vicaire se lava les mains de la sanie de cet injuste.
La pitié était dans nos cœurs, à nous.
Les Armand Point, La Tailhède et Paul Fort, Jean de Mitty et Charles Lucas, Frédéric Boutet et Marcel Batilliat, Michel Tavera et E.-A. Brunot, Mme Stuart Merrill, Davray et Ross, Sibleigh et Turner symbolisaient et réalisaient la tris-
