Le dix-septième jour, nous passâmes près des plus hauts pics de montagnes que nous ayons encore vus et quoique la journée fût très chaude, la nuit qui la suivit fut d’un froid hivernal et les couvertures ne furent rien moins qu’inutiles.
Le dix-huitième jour, nous rencontrâmes les constructeurs du télégraphe marchant vers l’est à la station de la rivière Reese, et nous envoyâmes une dépêche à Son Excellence le Gouverneur Nye à Carson City distante de 251 kilomètres.
Le dix-neuvième jour, nous traversâmes le grand désert américain, soixante kilomètres mémorables de sables mouvants, dans lequel les roues de la voiture enfonçaient de 15 à 30 centimètres. Nous travaillâmes pour gagner notre passage pendant la plus grande partie de cette traversée. C’est-à-dire que nous descendîmes et que nous allâmes à pied. Ce fut une triste étape, longue et assoiffante, car nous n’avions pas d’eau. D’une extrémité à l’autre de ce désert, la route était blanchie par des ossements de bœufs et de chevaux. Ce serait à peine une exagération de dire que, pendant cette marche de soixante kilomètres, nous aurions pu poser le pied sur un os à chaque pas. Ce désert était un prodigieux cimetière. Les chaînes d’assemblage, les cerceaux de chariots et les débris vermoulus des véhicules étaient presque aussi fréquents que les os. Je crois que nous avons vu là assez de chaînes d’assemblage, en train de se rouiller dans le désert, pour barrer n’importe quel État de l’Union. Ces restes ne suggèrent-ils pas quelque idée des souffrances épouvantables et des privations endurées par les premiers émigrants en Californie ?
Au bord du désert gît le lac Carson, ou la « perte » de la Carson, mélancolique nappe d’eau sans profondeur, de 130 à 160
- ↑ Voir tous les numéros de La revue blanche depuis le 1er octobre 1901.
