La poésie, sacre ; qui essaie, en de chastes crises
isolément, pendant l’autre gestation en train.
Publie.
Le Livre, où fond l’esprit — de côté, signataire, mais calcule
l’immémorial élan pour te projeter, avec, jusqu’à ce suspens
aigu — satisfait, en cas de malentendu, un obligé par
quelque pureté d’ébat à secouer le gros du moment.
Impersonnifié, un volume, assez pour qu’on s’en sépare comme auteur,
ne réclame, autrement, approche de lecteur. Tel, sache,
entre les accessoires humains, il a lieu tout seul : fait, étant.
Le sens enseveli se meut et dispose, en chœur, les feuillets.
Loin, la superbe de mettre en interdit, même quant aux
fastes, l’instant : on constate qu’un hasard y dénie les matériaux
de confrontation à quelques rêves ou aide une attitude
spéciale.
Toi, Ami, qu’il ne faut frustrer d’années à cause que
parallèles au sourd labeur général, le cas est étrange : je te
demande, sans jugement, par manque de considérants soudains,
que tu traites mon indication comme une folie je ne
le défends, rare. Cependant la tempère déjà cette sagesse,
à savoir, ou discernement, s’il ne vaut pas mieux — que de
risquer sur un état à tout le moins incomplet environnant,
certaines conclusions d’art extrêmes qui peuvent éclater,
diamantairement, dans ce temps à jamais, en l’intégrité du
Livre — les jouer, mais et par un triomphal renversement,
avec l’injonction tacite que rien, palpitant en le flanc inscient
de l’heure, aux pages montré, clair, évident, ne la trouve
prête ; encore que n’en soit peut-être une autre où ce doive
illuminer.
