ment cet intérieur de poète. Ma parole, c’est mieux chez nous…
— Bravo ! tu resteras chez nous.
— Ma pauvre Miette, je voudrais bien… Hélas ! ce n’est pas possible…
— Oh ! le méchant !
Avec des plaintes de petite fille, elle se jeta à son cou, frotta son menton au sien, en fermant les yeux comme une chatte qui boit du lait. Et toutes les menues caresses de celles qui aiment vinrent troubler le jeune homme délicieusement.
— André, je ne veux pas que tu travailles pour cet homme !
— Mais nous n’avons rien, rien que des babioles sans valeur qui ne nous feraient pas vivre un mois !… Jacques me propose deux cents francs.
— Es-tu bien sûr qu’un autre ne te proposerait pas davantage en se montrant moins exigeant ?…
— Je crains, en effet, que Jacques n’ait ni mérite personnel, ni talent acquis. Avec l’âpre désir de réussir, quand même, il a tâché de se créer un genre, et il a exploité les petits côtés malpropres de certaines
