Toutes les mères,
Toujours sévères,
A leurs fillettes défendent d’aimer.
Vaine défense,
Quand dès l’enfance,
D’un feu naissant.
On se sent enflammer ;
On sent déjà,
Malgré son innocence,
On sent déjà
Qu’on est faite pour ça.
Lorsqu’on arrange
Une fontange,
Prend-on pour soi toutes ces peines-là ?
Quand on nous admire,
On nous fait sourire.
Qui cherche à plaire, bientôt aimera.
On sent déjà
Que le coeur nous inspire,
On sent déjà
Qu’on est faite pour ça.
On casse un lacet
Pour joindre un corset,
Est-ce sans dessein
Que l’on pare son sein ?
Quel secret pouvoir,
Le fait donc mouvoir ?
Pour le laisser voir
On tortille un mouchoir
A tout moment on soupire
On désire,
Et l’on sent là
Qu’on est faite pour ça.
