LE VIEUX PIN
Bonjour, vieux pin ! Ce fut en débarquant du bateau et en gagnant à pieds, ma valise à la main le grand hôtel construit sur le sable, au pied de la montagne, la première salutation que j’adressai à mon arrivée à Norway Point.
Mais le vieux pin qui se tenait droit et farouche à l’écart, au bord de la grève, ne daigna pas me répondre. Il n’agita pas le plus petit de ses rameaux en signe d’accueil. De toute évidence, les hommes devaient lui faire horreur : il devait les haïr d’une haine féroce. Ils l’avaient écorché, martyrisé. En effet, il portait de larges et multiples entailles, de profondes blessures qu’on lui avait faites pour lui ravir sa résine. Son tronc montrait les affreuses et ineffaçables cicatrices qui attestaient de la cruauté de l’homme.
Pendant longtemps, il avait vécu en paix avec ses frères, les autres arbres, baignant le jour ses branches dans le ciel bleu et conversant la nuit avec les mystérieuses et lointaines étoiles. Puis, les hommes étaient venus et, comme partout sur la surface du globe, ils s’étaient montrés les barbares qu’ils sont tous.
Pendant quatre jours, je renouvelai mes amabilités, mais le vieux pin ne fit pas mine de me voir ou de me reconnaître. Toutefois, je sentais que son hostilité première était disparue. J’aurais bien aimé gagner sa confiance, sinon sa sympathie, mais dame ! le vieux pin n’était pas comme une petite femme qui s’abandonne sur la plage une heure après que vous avez fait sa connaissance. Pendant longtemps, il n’avait entendu d’autre musique que la plainte des flots sur la grève, le murmure du vent dans les bois et le chant des oiseaux. Alors, le sauvage jazz des hommes devait l’horripiler.
