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LA SCOUINE
très mal à l’aise, inquiète. N’a-t-il aucun soupçon ? Finalement, le Quêteux ramasse son casque.
— Merci, ma bonne dame.
La Scouine respire, soulagée d’un grand poids.
La porte se referme.
Et le Vieux Pauvre, les entrailles criant famine, s’en va dans le froid, sa barbe de prophète et ses cheveux blancs flottant à la bise. Il s’éloigne sur la route de neige, usant ses pieds lourds et glacés dans une marche sans trêve. Il va demandant l’aumône à chaque porte pour l’amour de Dieu…
Et dans la maison chaude, près du poêle, la Scouine gavée de victuailles, un sourire de satisfaction sur la figure, s’exclame triomphalement :
— Je l’ai toujours ben passé mon trente-sous en plomb !
