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de ma journée… (Lisant.) "Passer chez Célimare." C’est fait. "Lui parler de la cuisinière." C’est fait. "Lui parler du papier." C’est fait.
Célimare, à part.
Plein d’intérêt.
Bocardon, lisant.
"Lui parler de la pompe." (Parlé.)Ah ! tu sais bien, la pompe… dans ma maison… rue de Trévise.
Célimare.
Eh bien ?
Bocardon.
Elle ne va plus… il faudra que tu examines ça.
Célimare.
Alors, prends-moi tout de suite à l’année.
Bocardon, riant.
Ah ! ah ! (Aux autres.) Il n’est pas dans son jour. (Lisant.) "Passer aux Italiens."
Célimare, remontant à droite, s’asseyant impatienté.
Je m’assois.
Bocardon.
Il faut vous dire qu’il y a aujourd’hui à trois heures un concert mirobolant. La Patti chante, la Penco chante, l’Alboni chante… tout le monde chante.
Emma.
Ah ! ce sera charmant.
Bocardon.
Tiens… une idée ! Venez-y… je vous présenterai ma femme.
Célimare, toujours un peu remonté à droite.
Bien !
