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OCTAVE, l’apercevant.
Ah ! c’est vous !
POTFLEURY.
Quelle figure bouleversée !
OCTAVE.
Oui… un grand malheur !… J’ai perdu cent louis !
POTFLEURY.
Toi ? allons donc ! Je parie vingt francs que non !
OCTAVE, vivement.
Je les tiens !
POTFLEURY, à part.
Je suis remordu !
OCTAVE, à part.
Ça ne fera plus que quatre-vingt-dix-neuf… et heureusement j’ai le moyen de tout réparer. (Haut.) Papa, mon bon père, vous pouvez me rendre un grand service.
POTFLEURY.
Lequel ?
OCTAVE.
Je suis fou de mademoiselle de Boisrosé.
POTFLEURY.
Tu veux dire Fructueux…
OCTAVE.
Non !… C’est changé, sa rue passe à gauche.
POTFLEURY.
À gauche ?…
OCTAVE.
Oui ; je vous parle de mademoiselle de Boisrosé, la fille de la maison… je veux l’épouser !
