chever, dans la retraite, un ouvrage de prédilection, comme par pressentiment de le voir bientôt interrompu ; j’écrivais, nuit et jour, sans quitter mon pupitre, et si ce jeu de mots est permis à la gravité de mon âge, je ne m’endormais pas sur la plume.
Hélas ! tout excès a des conséquences funestes et j’eus à me repentir de m’être trop hâté. Je n’étais plus jeune, et ma volonté conservait seule une puissance d’énergie que le corps n’avait plus. Les veilles avaient brûlé mon sang ; la continuité d’une œuvre d’imagination avait irrité ma sensibilité nerveuse. J’étais à bout de forces, sinon de courage.
Il fallut, malgré moi, m’enlever de mon fauteuil, m’arracher à mes livres et manuscrits. Vainement j’essayai de persuader au médecin que la santé ne m’avait pas abandonné un instant et que cette fièvre lente n’était qu’un effet de ma préoccupation d’esprit : il fronçait le sourcil, en tenant mon poignet pour interroger les rares pulsations de l’artère. Mon teint jaune et terreux, mes lèvres pâles et mon regard éteint, démentaient le sourire que j’essayais de me donner, et les paroles de confiance, que me suggérait le désir de me faire illusion à moi-même. Plus clairvoyant que moi, mon excellent ami le docteur Charpentier mesurait avec inquiétude combien peu d’huile restait dans ma lampe, sur laquelle un vent fatal avait soufflé.
Des soins habiles, dévoués, infatigables, parvinrent à me sauver, en s’opposant à la rage insensée qui m’exci-
