Cette page a été validée par deux contributeurs.
De nos parts au gâteau du Temps
Ne faites qu’un hachis immonde
Devant lequel on se morfonde !
Sûrs, chaque soir,
De la musique
Hypertrophique
Des remontoirs !
Où le trouver, ce Temps, pour lui tout dire,
Lui mettre le nez dans son Œuvre, un peu !
Et cesser ce jeu !
C’est vrai, la Métaphysique de Dieu
Et ses amours sont infinis ! — mais, dire…
Ah ! plus d’heure ? fleurir sans âge ?
Voir les tableaux lents des Saisons
Régir l’écran des horizons,
Comme autant de belles images
D’un même Aujourd’hui qui voyage ?
Voici le soir !
Grince, musique
Hypertrophique
Des remontoirs !
