Ah ! la Lune, la Lune m’obsède… Croyez-vous qu’il y ait un remède ? Morte ? Se peut-il pas qu’elle dorme Grise de cosmiques chloroformes ? Rosace en tombale efflorescence De la Basilique du Silence. Tu persistes dans ton attitude, Quand je suffoque de solitude ! Oui, oui, tu as la gorge bien faite ; Mais, si jamais je m’y allaite ?…
