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l’imitation de notre-dame la lune
Moi, je suis laminé d’esthétiques loyales !
Je hais les trémolos, les phrases nationales ;
Bref, le violet gros deuil est ma couleur locale.
Je ne suis point « ce gaillard-là ! » ni Le Superbe !
Mais mon âme, qu’un cri un peu cru exacerbe,
Est au fond distinguée et franche comme une herbe.
J’ai des nerfs encor sensibles au son des cloches,
Et je vais en plein air sans peur et sans reproche,
Sans jamais me sourire en un miroir de poche.
C’est vrai, j’ai bien roulé ! j’ai râlé dans des gîtes
Peu vous ; mais, n’en ai-je pas plus de mérite
À en avoir sauvé la foi en vos yeux ? dites…
— Allons, faisons la paix, venez, que je vous berce,
Enfant. Eh bien ?
— C’est que, votre pardon me verse
Un mélange (confus) d’impressions… diverses…
(Exit.)
