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le concile féerique
LE MONSIEUR
Ô Loi du rythme sans appel,Le moindre astre te certifie,
Par son humble chorégraphie !
Mais, nul Spectateur éternel…
Ah ! la terre humanitaire
N’en est pas moins terre-à-terre !
Au contraire.
LE CHŒUR
La terre, elle est rondeComme un pot-au-feu ;
C’est un bien pauv’ monde
Dans l’infini bleu.
LE MONSIEUR
Cinq sens seulement, cinq ressorts pour nos essors,Ah ! ce n’est pas un sort !
Quand donc nos cœurs s’en iront-ils en huit ressorts ?
Oh, le jour ! quelle turne…
J’en suis tout taciturne.
LA DAME
Oh, ces nuits sur les toits !Je finirai bien par y prendre le froid…
