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LA MORT

— D’où viendra-t-il ? ― Du ciel ! ― Encore une parole !
— Non ; laisse en paix mon âme, afin qu’elle s’envole ! »
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Il dit, ferma les yeux pour la dernière fois,
Et resta quelque temps sans haleine et sans voix.
Un faux rayon de vie errant par intervalle
D’une pourpre mourante éclairait son front pâle.
Ainsi, dans un soir pur de l’arrière-saison,
Quand déjà le soleil a quitté l’horizon,
Un rayon oublié des ombres se dégage,
Et colore en passant les flancs d’or d’un nuage.
Enfin plus librement il sembla respirer,
Et, laissant sur ses traits son doux sourire errer,
« Aux dieux libérateurs, dit-il, qu’on sacrifie !
Ils m’ont guéri ! ― De quoi ? dit Cébès. ― De la vie !… »
Puis un léger soupir de ses lèvres coula,
Aussi doux que le vol d’une abeille d’Hybla.
Était-ce… ? Je ne sais ; mais, pleins d’un saint dictame,
Nous sentîmes en nous comme une seconde âme !…
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Comme un lis sur les eaux et que la rame incline,
Sa tête mollement penchait sur sa poitrine ;
Ses longs cils que la mort n’a fermés qu’à demi,
Retombant en repos sur son œil endormi,
Semblaient comme autrefois, sous leur ombre abaissée,
Recueillir le silence, ou voiler la pensée ;
La parole surprise en son dernier essor
Sur sa lèvre entr’ouverte, hélas ! errait encor,